Summertime paintings, tiempo de verano

Eric Fischl

Quién sabe si después de un año
no comience todo de nuevo,
el triste espectáculo que hemos dado
interrumpido apenas por una breve calma
como la de esta tarde azul
la última, tal vez, de un antiguo verano.
El detalle está en las lamparitas de colores
en la luz que, a pesar de todo,
sobrevuela débilmente nuestros años.
Vivir no es tan difícil si lo piensas,
lo único difícil es pensarlo.

Fragmento de "Verano"
Bruno Cuneo
Ediciones Altazor
Año 2004

Oscar Domínguez

Raoul Dufy

Theo Van Rysselberghe

Peder Severin Kroyer

Konstantin Korovin

James Tissot

Edward Hopper

Pablo Picasso

Andrew Wyeth

ERIC FISCHL



Albert Marquet



Sergei Menyayev



Jack Vettriano



Jaime Morera y Galicia



Fernando Botero




Todavía puedo quedarme aquí
y no volver a otro sitio donde
una vez arriba, otra abajo,
intente derrumbarte contra la hierba
húmeda y reseca del verano.

Reina María Rodriguez

Alexandra Nedzvetckaya



Juan Flores Bello, ver más

Pulsas, palpas el cuerpo de la noche,
verano que te bañas en los ríos,
soplo en el que se ahogan las estrellas,
aliento de una boca,
de unos labios de tierra.

Tierra de labios, boca
donde un infierno agónico jadea,
labios en donde el cielo llueve
y el agua canta y nacen paraísos.

Se incendia el árbol de la noche
y sus astillas son estrellas,
son pupilas, son pájaros.
Fluyen ríos sonámbulos.
Lenguas de sal incandescente
contra una playa oscura.

Todo respira, vive, fluye:
la luz en su temblor,
el ojo en el espacio,
el corazón en su latido,
la noche en su infinito.

Un nacimiento oscuro, sin orillas,
nace en la noche de verano,
en tu pupila nace todo el cielo.

Octavio Paz

Anders Zorn


Edward Henry Potthast



Edward Hopper



Frédéric Bazille



Joseph Rodefer de Camp

Frutales
cargados.
Dorados
trigales…

Cristales
ahumados.
Quemados
jarales…

Umbría
sequía,
solano…

Paleta
completa:
verano.

Manuel Machado

BERTHE MORISOT



Jules Breton



Joseph Farquharson



Childe Hassam



John William Godward



Giuseppe Arcimboldo



Javier Clavo



Julien Dupre

Carl Larsson

Hubo un verano con muchas despedidas
fue el verano más largo en años
los días se enroscaban sobre sí mismos y volvían a empezar
las flores caían sobre el pavimento y se ahogaban en su propio jugo
fue un verano triste a pesar de tanto sol
la humedad hacía más profundo el silencio de las siestas
y cuando por fin llegaba la noche
el hondo canto de los búhos duraba hasta morir.

Carlos Ardohain

Norman Rockwell

Mary Cassatt

Pierre Bonnard

Antonio Ruiz

Kasimir Malevich

Emil Nolde

Oskar Kokoschka

John Ottis Adams

Pasaba arrolladora en su hermosura
y el paso le dejé;
ni aun a mirarla me volví y, no obstante,
algo a mi oído murmuró: ?Esa es.

¿Quién reunió la tarde a la mañana?
Lo ignoro; sólo sé
que en una breve noche de verano
se unieron los crepúsculos, y... fue.

Gustavo Adolfo Bécquer

John Hayter

Jean-Léon Gérôme

Henri-Edmond Cross

Hans Dahl

Boldini

Frank Weston Benson

En el jardín, leyendo,
la sombra de la casa me oscurece las páginas
y el frío repentino de final de agosto
hace que piense en ti.

Jaime Gil de Biedma

Frédéric Bazille

Emilio Sala y Frances

Edward Henry Potthast

Paul Cézanne

Edward Henry Potthast

Gustave Caillebotte

Alexandre de Riquer

Georges Seurat

Mariano José María Bernardo Fortuny y Carbó

Seymour Joseph Guy

Eduardo León Garrido

Y en verano me abraso de tal modo
que ni siquiera los gorriones vienen
a posarse en mis manos porque queman.

Amalia Bautista

Lawton Silas Parker

Thomas Wilmer Dewing

Antoine Caron

Andrew Wyeth

Thomas Pollock Anschutz

Alma Tadema

William Merritt Chase

Winslow Homer

Alfred Thompson Bricher

Alexi Zaitsev

CHARLES CONDER

CLAUDE MONET

JOAQUÍN SOROLLA

Pierre Auguste Renoir

Ya no habrá más verano sino ese sol que devora a la memoria y viene la gran noche de la arena que cubre los ojos y sólo podemos leer lo que no estaba escrito.

Guillermo Sucre

Van Gogh

Manuel Moral

Childe Hassam

Giovanni Segantini

Ahora es mi turno, cuando cierro los ojos
y me olvido de ti, de tu salvaje higuera y tus higos salvajes,
cuando tu carne, como un libro de cuentos, resplandece en la noche
a la luz de un hogar mediterráneo;
y me dejo cegar por el brillo solar de la memoria
mientras mi cuerpo entero se quema en un chispazo.


Félix de Azúa

Edward Henry Potthast

Gerhard Rose

Publicado por Carmen Pascual, carmensabes